他猛地睁开眼，视线先落在屋顶漏雪的破洞上 —— 昨晚新积的雪已经透过木板缝隙，在床脚堆起了一小撮白，像谁不小心撒了把面粉。他裹紧身上打了三层补丁的羊毛毯，还是能感觉到寒气从床板的缝隙里钻上来，顺着脊椎往脖子里窜。 这是 1867 年的冬天，佛蒙特州北部的科尔顿农场，已经撑不住，偶尔能看到一两辆马车驶过的痕迹。镇子不大，只有一条主街，两边是低矮的木屋，大多关着门，只有镇口的铁匠铺和杂货店开着。伊莱先走到杂货店门口，老板是个胖乎乎的中年人，正坐在门口的摇椅上抽烟。 “科尔顿家的小子，来买东西？” 老板看到他，放下烟斗，语气里带着几分通情。 伊莱攥了攥口袋里仅有的两个硬币，低下头：“约翰...

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