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沃尔特.河安沉默了,昏黄的烛火在他布满沟壑的脸上投下摇曳的阴影,他似乎在寻找一个合适的词,一个能够承载他口中那位真龙陛下无形价值的词。
良久,他才干涩的开口:“王旗高举,应者成千上万。”
苏莱曼脸上的微笑没有丝毫变化,只是脸上浮现出一丝几乎看不见的讥讽:
“既然如此,真龙为何不亲回维斯特洛,高举他的王旗?”
他的声音很轻,却像一把锋利的剑,划开了老人话语里华丽却空洞的外表。
沃尔特.河安被噎得说不出话,他感觉自己与这个年轻人完全无法沟通,他想谈论的是正统,是血脉,是荣耀,对方在乎的却是现实,是利益,是可行性。
苏莱曼将手中的酒杯轻轻放在桌上,发出清脆的一响:
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