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莱蒙.莱彻斯特看着酒杯,杯中倒映着一张陌生的脸,面容苍白,眼窝深陷。
这场刺杀抽走了他剩下的一半生命。
就差那么一点,他就会死于非命。
愤怒和屈辱像火,在他的胸腔里燃烧,灼烧着他的五脏六腑。
当史塔克带着他的徒利夫人前来探望时,莱蒙.莱彻斯特想咆哮。
他想掀翻面前的桌子,想拔出长剑,质问这位北境守护为何要背信弃义,对他痛下杀手。
可他不能。
他只能遵循苏莱曼的交代,整理好自己的衣领,站在帐篷中央,挤出温和的言语,脸上挂着得体的微笑,确保每一根头发都服服帖帖,向打算杀掉自己的人,表现得毫不在意。
仿佛奔流城宴会上那柄刺入他身体的匕首,那场差点要了他
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