他指尖夹着块烧红的铁，搁在膝头的铁砧上，目光掠过桃林边际——那里的雾浓得像化不开的蜜，沾在桃叶上凝成细珠，风一吹，便顺着叶脉滚进泥土里。 林夜忽然想起去年春天，他和阿黄（童年时玩伴黄色的小奶狗，那时总是屁颠屁颠在自己身后追逐…）在桃林里追蝴蝶，晨露落进衣领，凉得他打寒颤，爷爷举着烟袋锅子笑他：“小崽子，连露水都怕？” “怕个屁。”林夜嘀咕着，抡起铁锤砸下去。火星子“噼啪”炸开，落在脚边的晨露里，每一滴都像极小的血珠，染得青石板泛着暗红。 微微抬头抹了把额角的汗，正看见爷爷林石匠从里屋出来，手里捧着根黑褐色的竹杖。 竹杖有手臂粗细，杖身刻着细密的纹路，像某种被岁月磨平的符咒。林石匠的手满是老茧，指节泛着青白，磨得竹杖表面泛起温润的光...

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